Little Girl

Мне хочется написать стихи,
И все равно про что,
О страхе, о смехе, о любви.
Лишь бы написать, пока вдохновенье не ушло.
На любую тему,
С любыми словами
Лишь бы эти строки
Ничем не стали.

О бог мой! К тебе ли я взываю?
Или прошу якобы «смелых» сыновей,
Чтоб жизнь им не казалась раем,
Не совращать распутных дочерей.
Отцы, молю, не допустите
Разврата собственных детей,
Мамы, умоляю, оградите
Чад своих от мразей и блядей.
Ко дну идет корабль отчизны,
И утонет он скорей,
Чем мир станет праведным и чистым,
А счастье снова будет у дверей.
Во дряни, похоти мы прозябаем,
Всевышний наш, не допусти,
Чтоб жизнь нам не казалась раем,
Избавь нас от мирской грязи.

До свиданья, друг мой, до свиданья.
Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди.
До свиданья, друг мой, без руки, без слова,
Не грусти и не печаль бровей, —
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.

Эта улица мне знакома,
И знаком этот низенький дом.
Проводов голубая солома
Опрокинулась над окном.

Были годы тяжелых бедствий,
Годы буйных, безумных сил.
Вспомнил я деревенское детство,
Вспомнил я деревенскую синь.

Не искал я ни славы, ни покоя,
Я с тщетой этой славы знаком.
А сейчас, как глаза закрою,
Вижу только родительский дом.

Вижу сад в голубых накрапах,
Тихо август прилег ко плетню.
Держат липы в зеленых лапах
Птичий гомон и щебетню.

Я любил этот дом деревянный,
В бревнах теплилась грозная морщь,
Наша печь как-то дико и странно
Завывала в дождливую ночь.

Голос громкий и всхлипень зычный,
Как о ком-то погибшем, живом.
Что он видел, верблюд кирпичный,
В завывании дождевом?

Видно, видел он дальние страны,
Сон другой и цветущей поры,
Золотые пески Афганистана
И стеклянную хмарь Бухары.

Ах, и я эти страны знаю —
Сам немалый прошел там путь.
Только ближе к родимому краю
Мне б хотелось теперь повернуть.

Но угасла та нежная дрема,
Все истлело в дыму голубом.
Мир тебе — полевая солома,
Мир тебе — деревянный дом!

Шел Господь пытать людей в любови,
Выходил он нищим на кулижку.
Старый дед на пне сухом в дуброве,
Жамкал деснами зачерствелую пышку.

Увидал дед нищего дорогой,
На тропинке, с клюшкою железной,
И подумал: «Вишь, какой убогой,-
Знать, от голода качается, болезный».

Подошел Господь, скрывая скорбь и муку:
Видно, мол, сердца их не разбудишь…
И сказал старик, протягивая руку:
«На, пожуй… маленько крепче будешь».

Как же замечательно, что в мире бывают интересные люди. Непредсказуемые, веселые, не боящиеся. Вы знаете, во время общения с ними, вы ходите по лезвию бритвы. А уж если оступился, то мало не покажется. Есть в этом что-то такое интересное, безумное прям.

Каждый человек всегда на что-то надеется, во что-то верит. В бога, в себя, в удачу, в исполнение мечты. Лично я верю в бога. И плевать, что кто-то будет говорит, что наивная маленькая дурочка. Он есть, и все тут.
Я всегда удивлялась людям, которые не верят в Бога. Ведь согласись, это очень удобно. Когда тебя бросят все друзья и любимые, Он будет с тобой. Пусть лишь в мыслях и сердце, зато навсегда, и никогда не предаст…
Когда тебе плохо- ты молишься… и все-все проходит. Срабатывает как минимум самовнушение. Когда тебе страшно, ты помни, что Он есть, что Он спасет тебя, и иди вперед, по дороге жизни и никогда не останавливайся. Ведь впереди светлое будущее, которое Он приготовил для тебя…